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2020年4月8日

清晨，院子里的露水还没干，石板路上闪着点点光。我端着脸盆在井口打水时，风从远处吹来，带着一丝潮湿的气息。我仰头望天，灰白的云层很低，像要压下来，可心口并没有随之沉闷，反而生出一种说不清的安静。

母亲在屋里叫我：“水打好了没？快端进来。”她的声音透着一股熟悉的烟火气，让我在这个早晨里觉得踏实。

我把冰凉的水泼在脸上，手指轻轻拍打额头，清醒得比任何一杯浓茶都快。镜子里映出我的眼神，比前些天更明亮一些。我心里想，也许等待并不是让人消耗殆尽，它也在一点点塑造我，让我能在这种看似无声的日子里，学会和自己对话。

早餐后，我坐在桌前，翻开昨天的稿纸，把“第二十天”那几行字反复读了几遍。那句“等待不是枷锁，而是桥”像是在纸页里闪着光，我忍不住又描了一遍，生怕哪一天墨迹会褪色。

父亲走过来，手里拿着一根修好的锄头，把它靠在门边，说：“今天帮我去地里转一圈，麦子该拔草了。”

我愣了愣，点点头。其实很久没有跟父亲一起下地了，从小到大，他总是默默劳作，我更多时候只是远远看着。如今重新走上田埂，脚下那片土地比我想象得更柔软。

太阳渐渐升高，地里的麦苗绿油油地铺开，一眼望不到边。父亲弯下腰，手法娴熟地拔掉杂草，扔在一旁。我学着他的样子，手却笨拙，常常把麦苗也连根带起。

父亲抬眼看我，笑着说：“不用急，慢慢来。田里的活和人的心一个道理，你越急，反而容易坏了苗。”

我愣住，这句话不光是说田里，更像是说给我听的。我低头继续拔草，手势慢慢变得稳了些。汗水从额头滴下来，我却觉得心口松快——这种汗，不是无用的消耗，而是真真切切地落在土地里。

拔草间隙，我忽然想起儿时的夏天，那时一群小伙伴赤脚在田埂上追逐，笑声和蛙声交织在一起。那时候我并不懂“等待”意味着什么，只觉得日子总是漫长到可以随意挥霍。如今再走过来，才发现那段笑声早已变成记忆，却也像一条隐隐的影子，陪着我在这片田地上继续走。

午饭时，母亲端上几碟清淡的小菜，桌子边的风吹来，把碗筷碰得轻响。阿强也来了，他一屁股坐下，嚷嚷道：“磊，你脸上晒得比昨天黑了。”

我笑笑：“下地一上午，能不黑吗？”

他夹起一筷子菜，眯着眼看我：“不过说真的，你这样子，看着比之前自在多了。”

父亲在一旁慢悠悠地说：“人啊，闲在家里心会乱，动起来，才知道自己还活着。”

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